De aquella jaula

aún queda en la pared

el clavo inútil. 

     (Susana Benet, 1950-) 

Llamo a arrebato al sueño verdadero, no al producto de una mente que sueña. De testigo nocturno, está el mudo espejo de los sentidos, no hay más invitados. ¿A quién podría importarle si no a ellos?

Cuando la luz se cuela a través de las contraventanas, alguien que se parece a mí pretende ver en ella algo de la chispa dorada que, al nacer, prendió el cabo de una nueva vela. 

El resto es olvido, una amnesia social que nos alcanza a todos. Si no fuera por eso, siempre estaríamos desmotivados para el intento... ¿para qué volver a pintar en el abanico las quimeras que nunca se cumplieron al cerrarlo?

Algún día no habrá planes que valgan. Ni noches para recordar las primaveras perpetuas, cuando los arroyos brincaban desmontando las nieves por caderas sedientas. Se lo he dicho a mes jules: Chumpéter, Codorníu, Lentiscal... He de entregarles los recuerdos más pesados, aquellos que pueden volcar mi barca antes de tiempo. Las últimas nieblas del pasado se quedan tras un ventanal de vidrios emplomados. Sobresaliendo entre ellas, aún rebota por el patio el eco del batir de tortillas de las cenas recientes. 

Lo que sienten unos codos apoyados, acariciados por el musgo descuidado del alféizar, es todo lo que me llevo de este instante.